Neshto se razmyrdva v bezslovesnata tishina. Tihi glasove pokarvat kato strykcheta bleda treva. Plahi misli razmyrdvat otviknali prysti. Neshto shepti. Spomenyt ne e myrtvo vreme, a krilo na sgushena v tymnoto ptitsa. Krilete tejat, ako prosto visiat, krilete letiat, ako gi razmahash. Prysti razmahvat bledi krila i sheptiat v tishinata. Nima idva izgrev?

Хм, това е много хубаво.
Припомни ми за едно стихотворение, което отдавна писах.
Изгревът е сякаш раждане.
Въздух под крилете, готови за първия си полет.